Az idősebb nő először a nyakláncot vette észre, és csak ezután a lány félelmét.
Nem finom csend volt. Olyan, amelyben az ember úgy érzi, még a falak is figyelnek.
Az idősebb asszony úgy meredt a szolgálólányra, mintha a talaj eltűnt volna a lába alól.
– Ki mondta ezt neked? – kérdezte.
A lány hangja remegett. – Agnes nővér. Mielőtt meghalt.
Az asszony egy pillanatra lehunyta a szemét. Mert ismerte ezt a nevet.
Agnes nővér ott volt azon az éjszakán, amikor mindent elvettek tőlük— a tűz, a sikolyok, a lezárt koporsó, és a csecsemő, akiről azt mondták, nem élte túl.
A szolgálólány reszkető ujjakkal megérintette a nyakában függő smaragdos medált.
– Egész életemben azt hittem, a szüleim szegények voltak, és már nem élnek – suttogta.
– De ő azt mondta, ha valaha rátalálok a másik nyakláncra, az azt jelenti, hogy egy gazdag ember hazudott.
Az idősebb asszony arca megremegett. Nem csupán a bűntudattól.
Az emlékek súlya alatt. Mert az a két smaragd nyaklánc soha nem volt egyszerű ékszer.
Egy ikerpár számára készültek. Egy-egy darab mindkét gyermeknek.
Az egyik maradt. A másik állítólag örökre elveszett. Legalábbis mindenki ezt hitte.
A szolgálólány lassan hátralépett egyet. – Miért van ugyanaz a dátum az enyémen is? – kérdezte.
Az asszony alig tudott megszólalni. – Azért – suttogta –, mert ugyanarra a napra készültek.
A lány ajkai elnyíltak. Az asszony szemét könnyek töltötték meg. – A lányaim születésére.
Mintha kiszökött volna a levegő a szobából. A szolgálólány rémülten bámulta. Lányok. Nem egy lány. Kettő.
Az idősebb asszony ismét a bársonydobozba nyúlt, és a második nyaklánc alól előhúzott valamit— egy összehajtott kórházi címkét.
Régi volt. Megsárgult. Mégis gondosan megőrizték. Reszkető kézzel bontotta ki.
A szolgálólány közelebb hajolt. Egykor két csecsemő neve állt rajta. De az egyiket áthúzták. Kicserélték. Csend.
Aztán a lány meglátta— a saját keresztnevét. Az áthúzott név alatt. Elsápadt.
– Miért lenne az én nevem rajta? – suttogta.
Az asszony már nyíltan sírt. – Mert a tűz után – mondta –, azt mondták, az egyik baba meghalt… a másik életben maradt.
De a címkéket még azelőtt kicserélték, hogy a karomba vehettem volna őket.
A szolgálólány újabb lépést hátrált, szemét elárasztották a könnyek. – Nem…
Az asszony elviselhetetlen fájdalommal nézett rá.
– Egy évig a rossz gyermeket neveltem – suttogta. – Aztán mindkettőt elvették tőlem, különböző módon.
A lány a szája elé kapta a kezét. Most már értette az igazi borzalmat: nem egyszerűen elhagyták.
Új nevet adtak neki. Kitörölték.
Papíron eltemették, miközben valaki más az ő helyét élte. Ekkor még valamit észrevett.
A bársonydobozban, a kórházi címke alatt, egy apró, összehajtott levél lapult. Az asszony kibontotta, és elsápadt.
A lány hangja megrepedt. – Mi áll benne?
Az asszony lassan felnézett, és a gyászt rettegés váltotta fel.
Aztán suttogva mondta: – Az áll benne, hogy a második smaragdot viselő gyermeknek soha nem lett volna szabad élve visszatérnie.
A szolgálólány megdermedt. Mert ez azt jelentette, hogy valaki nemcsak elrejtette őt.
Valaki vadászott rá. És valahol abban a házban— valaki már tudta, hogy a párdarab előkerült.
